Teñida la mañana por palabras crudas y pesares inimaginables, constelaciones convertidas en fosas inmortales de los ojos escarchados, ecuanimes de no colorear el suspiro de un silencio, no entender es el pecado del viento mientras yo grito -. y el murmullo aseroso hace presa a la realidad como bestias al acecho de la misericordia el dia se vuelve poesia de "ROCA". Malabarista en cuerda floja para congraciar al cielo. alas he de desplegar por el ensimismado y tardio encuentro de las almas escasas y perdidas en la nebula, centauro en piel de humano iracundo . temerosa arraigada palidecida interminable..
Mis manos apostrofes de lo que no quiero para mi un no es confortable cuando te escuchan del otro lado pero para el ciego y sordo acechador parece ser miel, he de morir entonces en un rio cubierto de sueños, con quienes me aman rodeando el cuerpo putrefacto de una negacion a escuchar un no?.
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